☽ Morgana Slughorn ☾

Stringo il thermos tra le mani, anche se il calore del tè si è ormai dissolto nell’aria gelida. I miei muscoli sono contratti per combattere il freddo. Se in questo momento comparisse una muta di cani selvatici, le probabilità di riuscire ad arrampicarmi su un albero non sarebbero a mio favore. Dovrei alzarmi, muovermi, massaggiarmi le membra irrigidite.
E invece rimango seduta, immobile come il masso che sta sotto di me, mentre l’alba comincia a rischiarare i boschi. Non posso lottare contro il sole. Posso solo osservarlo con un senso di impotenza mentre mi trascina in una giornata che temevo da mesi.
Il sole insiste nel voler sorgere, perciò mi impongo di alzarmi. Tutte le mie articolazioni si lamentano e la gamba sinistra è rimasta addormentata tanto a lungo che devo camminare avanti e indietro per parecchi minuti prima che riacquisti sensibilità.
Sono stata nei boschi tre ore, ma non ho raccolto un bel niente, visto che non ho fatto alcun vero tentativo.
Quando torno alla recinzione che circonda il bosco, il sole è ormai alto. Come sempre, mi fermo un attimo ad ascoltare, ma non c’è alcun ronzio che segnali la presenza di corrente lungo la rete. Non c’è quasi mai, anche se in teoria la rete dovrebbe essere elettrificata a tempo pieno.
Striscio sotto il varco ai piedi della recinzione e sbuco nel prato, a un tiro di schioppo dalla mia casa. Sorrido.
Anche se il tempo passa, mi concedo qualche minuto per sedermi in cucina, pochi minuti dopo il profumo forte ma avvolgente del caffè ha già inondato la stanza, consolandomi per la scarsa giornata di raccolta.

Cotidie damnatur qui semper timet.