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PROFILO INATTIVO (dal 2019-06-26)
Grado Ruolante
Io voglio dare, e voglio che mi sia dato,
e voglio la solitudine in cui dischiudere i miei possessi.

GDR: Free Gdr

Categoria: Umani

Prestavolto: Hadid Bella

Club:  books, games and series. 


Venice Saffron, 24 years old.
Photographer. California.


Like Psyche I lived for awhile in an enchanted palace, amidst odours, and music, and every luxurious delight; when suddenly I was left on a barren rock; a wide ocean of despair rolled around me: above all was black, and my eyes closed while I still inhabited a universal death.





Con quanta interezza vivo nella mia immaginazione; come dipendo assolutamente da zampilli di pensiero che mi vengono mentre cammino, mentre mi siedo; cose che roteano nella mia mente, componendovi un incessante corteo, che dovrebbe essere la mia felicità.





Non mi piace chi entra a piccoli passi, mi piace venire all’osso, nella buca, in trincea, voglio una ferocia, un pugno in faccia, mi piace chi mi porta al centro delle cose, non ce la faccio a girare intorno, mi stancano gli indugi, le manfrine. Voglio essere scavata, le cose lievi non le sento, la dolcezza va bene quando è improvvisa. Mi snerva la lentezza, io vado contro la lentezza, contro la pazienza, mi piace la vita scossa, il cuore amaro; dopo le grandi sventure gli uomini hanno il cuore più chiaro.







Sono di volta in volta maliziosa, allegra, languida, melanconica. Sono ben radicata, eppure fluttuo.

Ho paura dello shock di sensazioni che mi assaltano, perché non so affrontarle come fate voi - non so sciogliere un istante nell’altro. Per me sono tutti separati, violenti; e se mi abbandono allo shock dell’istante, voi mi salterete addosso, mi farete a pezzi. Non ho nessuno scopo in vista. Non so come assommare minuto a minuto, ora a ora, non so come risolverli grazie a una virtù naturale, fino a che diventino quella massa indivisibile, che tutta intera voi chiamate vita.

Per quanto riguarda me, non ho scopo. Non ho ambizioni. Mi lascerò trascinare dallo stesso impulso che guida gli altri. La mente superficialmente scivola via come un corso d’acqua grigio pallido che riflette ciò che incontra. Non mi ricordo del passato, che naso ho, che colore di occhi, né l’opinione che ho di me stesso. Ma nei momenti di emergenza, a un incrocio, sul marciapiede, la voglia di preservare il corpo scatta, prende il sopravvento, e mi ferma, ad esempio, davanti a questo autobus. Ci ostiniamo, pare, a voler vivere.

Continuamente abbellisco l’immagine di me stessa nella mia mente, con amore, in segreto, senza adorarla apertamente, perché se lo facessi, mi smaschererei e dovrei stendere la mano per proteggermi con un libro. E’ strano, in effetti, come istintivamente si protegge la propria immagine dall’idolatria o da qualsiasi altra manipolazione che la possa rendere ridicola, o troppo diversa dall’originale per poter essere ancora credibile. O forse non è poi tanto strano? La questione è di grande importanza.





State attenti alle parole, anche a quelle miracolose. Per le miracolose diamo il meglio, brulicano alle volte come insetti lasciando non un pizzico ma un bacio. Possono essere buone come le dita. Possono essere affidabili come le rocce su cui mettiamo il sedere ma possono essere sia margherite che ferite. Eppure io le amo. Sono colombe cadute dal soffitto. Sono sei arance sacre appoggiate in grembo. Sono gli alberi, le gambe dell’estate, e il sole, con il suo volto appassionato. Eppure spesso mi deludono. Ho così tanto da dire, così tante storie, immagini, proverbi, ecc, ma le parole non ce la fanno, mi baciano quelle sbagliate. A volte volo come un’aquila ma con le ali dello scricciolo. Provo comunque a prendermene cura e ad essere gentile. Uova e parole vanno maneggiate con cura: una volta rotte non si possono riparare.





 

 

 

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